Siete.

Si lo hubieses dicho en cuanto surgió, hubiera sido mejor para todos.
A ti, por quitarte la ilusión de una niña que te esperaba sonriendo en todas las esquinas.
A mi, por despertar rápidamente de aquel sueño y poder darme cuenta que la realidad era eso, una simple pesadilla. Con la certeza de que nunca serías mío.
Eres la séptima realidad certera con la que me encuentro de repente. Eres el séptimo golpe. La séptima canción de amor desbocada y triste. Eres siete, mi número preferido.
¿Qué se le va a hacer?
Quizá sea mejor así.
No puedo engañarme, te sigo queriendo, el dolor es intenso; la felicidad que transpiras, amarga y dulce a la vez.
¿Qué se le va a hacer?
Eres mi séptima desilusión.
Mi séptimo amor mal acabado.
Bye-bye.

This way, sir.

A veces me siento impotente; negada para hacer ciertas cosas, torpe, patosa. Estúpida. También la persona más feliz, la más bonita, la que mejor sonríe, la más natural y encantadora.
Grande como un glaciar y pequeña como una brizna de hierba.
Ligera como una hoja, pesada como el kilo de paja tan mencionado.

Pero siempre yo.
... ¿Por qué será que siempre andas tu cerca...?