El Rey Sabio

Había una vez, en un reino llamado Buenaventura, gobernaba un rey sabio, acompañado de su chambelán. En Buenaventura había una fuente (la única fuente) de donde bebía todo el mundo, incluido el rey y su chambelán.
Pero un día, una bruja envenenó la fuente con una pócima que hacía que la gente se volviese loca.
Al día siguiente, todo el pueblo bebió agua de la fuente envenenada, y se lavaron con ella y limpiaron su ropa también. Todos menos el rey y el chambelan.
Entonces, el pueblo empezó a murmurar en contra del rey, diciendo que había perdido el juicio, que estaba loco, que no les entendía ni podían confiar en el.
El rey, dándose cuenta de lo que ocurría, mandó a unos guardias a llenaran una jarra con el agua de dicha fuente. Obedientemente (aunque algo recelosos) hiciero loque les pidió, y ellos bebieron.
El puelo, al ver que había recobrado la cordura, los alabó e hicieron fiestas dando gracias.
Porque, ¿qué es un rey si no es igual a ti?

Pulpos alienígenas y quemaduras en las manos.

Mi vida, sencilla y rutinaria, que a veces me sorprende con detalles que me hacen sonreír, me ha demostrado que puedo ejercer una gran presión sobre la gente. Es verdad, y me he asustado de mí misma, aunque reconozco que no me sorprendió ver eso en mí. Para algunos, los ojos claros impactan, asustan, intimidan. A mi me pasa lo mismo pero con los ojos oscuros. Imaginándome a un pulpo alienígena en su pequeño platillo volante me cuestioné: ¿Daría más miedo con los ojos claros u oscuros? Una amiga me lo dibujó a lápiz, rellenando la zona ocular. Y así, escuchando música, llegué a la conclusión de que, por una parte, mis ojos (verdes) se llevaban gran parte del ¿mérito? Pero, demonios, eso no era todo. No podía ser todo. Lo demostré en clase de Tecnología: Con mi patosa maestría al tener entre manos un objeto poco más grande que un lápiz, hice un agujero al plástico duro. Éste se derritió lentamente, fundido por el aparato a más de 300 grados. Gotitas de cera cayeron lentamente, que yo recogí con los dedos pulgar e índice. Se quemaron. Tonta de mi, se quemaron. Del desconcertante frió, mis dedos empezaron a arder, a quemar. Pero con parsimonia, casi cansancio y despectividad, arranqué la cera con mi otra mano, posándola sobrela mesa. Mi cara no mudó de expresión. Conclusión: ¿? Puedo ser muy alucinante a veces. Pero, ¿de verdad infundo sensación de inferioridad a los demás? Sinceramente, espero que no. Aunque al emisor de ese comentario no se le pueda considerar muy en serio, sus palabras calaron en mí y me dejaron pensando. Y el susurro de Dama de Hielo me hizo daño. Luego me reí, aspirando merecer ese título. Coñas, pero sufrí sin motivo. Espero... No sé que espero. Es un defecto, como mis muchos otros. ¿Pero que más?

El Nombre del Viento (by me)

Susurrando, el nombre del viento. La capa le ondeaba tras él, traviesa y solemne. Sus ojos verdes miraban fijamente a la muerte; y sobre ellos, un cabello de fuego se agitaba resignado.
La muerte no sonrió.
Él tampoco.
Ella se recostó contra un árbol, invitándole a recordar.
Él cerró los ojos, inmóvil como la piedra.
Su mente voló lejos, como un águila más en el cielo, pasando por su niñez y juventud, sus borracheras, las muchachas que le desearon, y ella, por lo que lo dio todo desesperado. Pero no se detuvo. Pasó por la expulsión de la Universidad y la matanza de sus padres, por aquel lagarto gigante, la noche con Felurian, el rapto de la princesa, la magia en callejones oscuros. E, inevitablemente, por el abandono de su pasado. Olvidarse de su identidad, su adopción de nuevo nombre, la apertura de la taberna y la adopción de Bast como alumno. Lentamente, se perdió a si mismo bajo su disfraz.
Hasta que llegó Cronista y le hizo recordarlo todo.
¿Cómo un simple escribano pudo despertar en él aquellos recuerdos que nunca antes habían aflorado como antaño? Y como ahora, tan cerca a la muerte.
Tres días en relatar su vida le hicieron comprender lo que fue. Lo que creó y destruyó, arrebató, perfecciono, imaginó y mató. Pero Cronista no tenía la culpa y no debía darle las gracias. Si quiso recordar algo fue él, sólo él y su pasado.
El pasado que la gente recordará como el de un héroe.
Lentamente, regresó la conciencia. La muerte se incorporó y él la miró.
Ella le tendió la mano.
Él se desprendió de su capa.
Ella seguía alzando el brazo.
Pero, sonriendo, Kvothe no la aceptó.


NOTA: Esto no es, para nada, un fragmento del libro El Nombre del Viento de Patrick Rotfuss. Sólo mi versión del final. Bueno, versión no, más bien... Es que, veamos, hoy, disraída me puse a escribir la primera frase de este texto, y el resto salió solo, para nada pensé en que fuera posible final. Espero que os haya gustado, y si no, leed el libro, que para eso está.